Бывают дни, когда мечтать так одиноко,
И пустота смывает краски всех миров,
И словом люди ранят больно и жестоко,
И вдруг в свободе только холодность ветров.
И осень черною тоскою в душу лезет,
И, кажется, что там, где сердце - лишь дыра,
Еще чуть-чуть и мир, как яркий цвет, облезет,
И звезды все сгорят, зажженные вчера.
О, мир! Реальный мир мечтать уж разучился,
Он гасит звезды и горящие сердца,
Он заболел или от жизни излечился?
Бывает, пьет за час он своего конца...
А что мечтатели? У них еще есть вера,
Им только подарить бы чуточку тепла,
Ведь грусть в глазах янтарных очень долго тлела,
Ведь слезы их не из хрустального стекла.
Их души тоже от страданий горько плачут,
Так незаметно миром ранены внутри,
Им одиноко - все мечты от боли прячут,
А после, звезды уж не шепчут им: «Смотри».
Вот почему в час грусти, дни души унынья,
Сгорает вера в тех мечтательных сердцах,
Жестокий мир желает лишь обрезать крылья,
Украсть улыбку, что играет на губах.
Но пусть услышит мир, что в каждом человеке,
Мечта - то ощущение, что он живой,
Что он не просто дата в этом странном веке,
Где он родился, но остался всем чужой.