Снег под ногой хрустел бодряще.
Дремал, нахохлившись, сугроб.
А мне сыграть хотелось в ящик,
Что называют люди - “гроб”.
Но не сыграл. Сфальшивил где-то.
Не те аккорды. Темп не тот.
Придётся жить ещё до лета.
А там, глядишь, и пронесёт.
А там, глядишь, полезет травка -
Скорей всего, сплошной сорняк.
А жизнь опять внесёт поправку,
Мне передвинув отходняк.
А там, за летом, будет осень.
За ней зима... Ещё одна.
Я согласился лет на восемь,
Но чтоб по полной... и до дна.