***
Что останется в этом дне, долетевшем издалека...
приземлившемся на полосках улиц...?
Между нами... всё глыбы сна... будто рыбы плывут в никуда...
задевая верхушки гор... будто мы с очень давних пор...
не проснулись...
***
Я тоже думаю о последних. Ведь каждый из нас и есть последний...
в некотором роде. А любовь живет независимо ни от чего/кого...
залетая иногда в открытые окна душ...
***
Я отвыкла...
от суеты большого города,
от подгоревшего повидла,
от мыла, душисто впивающегося в ноздри и кожу,
от дней и ночей, друг на друга похожих...
и особенно от чужой гордыни:
развернуться, уйти, хлопнуть дверью до дрожи гардинной...
даже если их нет... и в проёмах пустых окон темно, когда свет изнутри...
а не с изнанки улиц... фонари...
Я отвыкла...
ходить, не боясь, по карнизам, дотягиваясь едва до небес моих... капризных...
P.S.
Я давно иду к тебе... напрямую...
где поют и целуют вживую...
***
Хочу туда, где снег ковром лежит... нетронутый и ласковый... блестящий... и небо вальсом белым нас кружИт... и запах жизни самой настоящей...
***
Осмысленная снежность... в бессмысленных буднях...
и мыслей погрешность... в искусственных бурях...
кораблик надежды, заснеженный, белый...
а смысл без одежды... растраченный... серый...