Я не художник, кисти не подвластны мне.
Но попытаюсь написать картину о Весне.
Люблю смотреть, как просыпается она от зимней стужи.
И белый цвет для моего холста, пока не нужен,
Ступает медленно, стыдливо опуская взор, Весна нагая,
Несмело модница себе наряды выбирает.
И вот, на полотне я вижу чудеса случились.
На ветках маленькие почки появились.
Не долго ежились, на солнышке согрелись.
И листиками нежными зарделись.
Весна всем краскам путь открыла,
Бушует разноцветье на холсте.
А сколько ароматов в воздухе мы ощутили,
Они так сладостно тревожат мысли мне,
А первые весенние цветы, черемуха чуть позже,
Сирень, безумная сирень пленит,
Раскаты грома в небе, теплый дождик,
Все чувства в человеке радости хотят испить.
И вот идет Весна уже смелее,
Ей не нужны стилисты, кутюрье.
И на моем холсте не хватит места,
Запечатлеть шаги Весны везде.