Стихи не пишутся. Знать время не пришло.
И длится осень – линией заката.
Я помню все – косых дождей стаккато,
и луж венецианское стекло.
Дни потихоньку катятся к зиме,
смурной ноябрь вынесен за скобки.
Мое такси опять застряло в пробке
в сиреневой вечерней полутьме.
В динамиках – шансон. В душе - январь.
Вся жизнь – полутона и полумеры.
И только беспристрастный календарь
отсчитывает дни до новой эры.