Что же сделано мной не так, я где оступилась, скажи?
Закрываю глаза, а пропасть моя всё ближе и ближе,
Дробится пред взглядом луна над полем златистой ржи,
Я словно слепой, впервые увидевший вместо душ
болотную жижу.
Семнадцать мгновений вдруг пролетело стремглав,
И вечного в днях ничего не осталось, как и святого,
С опущенной головой допишу последние несколько глав:
Рыцарь теребит в руке белый флаг, а не погибает
смертью героя.
"Выхода нет". Увы, правду льёт в органы слуха Васильев.
От этих слов готова грызть камни да рыхлую плоть земли,
Упав на колени, метаться, биться в агонии и бессилье,
А потом очнуться в руках у того, кто однажды уйдёт,
оставив тлеющие угли.
В твоих глазах блестят тонны монет, брошенных мной
На память, чтобы вернуться, как казалось, в родные места.
Осознаю, что в утиль я сдана вскормившей меня рукой,
И молчу там, где нужно кричать, зашили будто горькой
нитью мои уста.
Наблюдая за тем, как на дно идут бумажные мои корабли,
Понимаю, не в силах сменить замки и крикнуть тебе "Вон!".
Я ведь знаю, что каждый, кто искренне скажет "Прости",
Будет однажды прощён.
Будет однажды прощён.
19.01.2014