Неведомо, что приготовит новый, на зарю,
В покрове ночи плавно утонувший.
Придешь с утра, сквозь сон бредовый:
День минувший, что будоражил плоть твою,
держал истомой душу,
Заговорил тебя на странном языке.
Играл с тобой, смотрел в тебя, так слушал.
Плацкартными уехал налегке.
На ушко нашептал, ведь не соврал.
Как душно. Как же это душно!
А ветер вольный - волосы трепал.
Бумаги чистый лист, чернила для пера,
и столько слов сказать Тебе,
А нужно ли? А нужно ль?
Настанет ли для этого пора?