Стихи это не жизнь, они – иллюзия жизни.
Стихи это одухотворенные, перелопаченные кем-то мысли и чувства, которые вводят нас в состояние, о котором мы раньше не догадывались и без которого жили спокойно.
И вдруг – стихи. Зазвучат, как гром средь ясного неба, и мы начинаем тянуться к поэту,
рассчитывая на его духовное совершенство и мудрость, но, как правило, это ошибочно.
Поэт – обычный человек. Он и злобный и добрый, и обидчивый и завистливый.
Душа-на-распашку и скрытень. Алчный и простодушный, сильный и слабый.
Просто он наделён способностью рифмовать чувства и мысли каким-то определенным,
только ему ведомым способом. И мёртвое превращать в живое. Только и всего.
Поэзия и опасна и прекрасна одновременно. Как и поэты. Как и жизнь.
Кто видел, как плачут поэты?
Не слёзы сочатся из глаз,
А, строками горя задетый,
Клокочет в душе парафраз,
Свивая фальшивую прозу
В стихов тонкорунную нить…
И как затаённые слёзы
Смогли красоту заронить?
От всплесков и до затуханий
Возник поэтический слог…
Как плачут поэты? Стихами –
Не каждый так плакать бы мог…
20 июня 2012
Авторский плейкаст