Знают:
Есть вольный художник.
Вольный певец.
Последний особо хорош и уместен всегда и всюду.
Он выходит на сцену с мелодией в голове
И в назначенный час превращает свой голос в чудо.
И зал задыхается.
Зал не знает, куда бежать.
Застывает, потому что поздно, не отвертеться.
Этот голос способен рассечь лучше фирменного ножа
И впустить красоту без наркоза в любое сердце.
И потом, когда люди отходят, в слезах, в соплях,
Исполнитель кланяется с удовольствием и умением.
Получает цветы,
Отбывает до корабля
И до нового бала, в багаж отправляя пение.
Он хорош.
Он игрок с непременным козырем в рукаве.
Маг и мастер, умеющий делать светло и больно.
Только если в мир отправляется вольный певец,
То в комплекте идет непременно певец невольный.
Этот если выходит, то разве за молоком,
И вот там его где-то у кассы и оглушает.
Его голос течет и витает под потолком,
И людей вокруг в звуки музыки погружает.
Тут тебе ни букетов,
Ни славы - держи карман!
У людей,между прочим, дела, не до выступлений.
Не до шуток дурацких, распелся тут, наркоман!
А ведь правда, похоже. Его накрывает пение,
А потом отпускает, и он, позабыв пакет,
Убегает неловко, толкаемый прочь молчанием,
И не видит, на улице, мелочь зажав в руке,
Как менялись взгляды.
Растерянные.
Печальные.
Он бредет и ворчит: чтоб еще раз!.. хоть черту в пасть!..
Врет, конечно, но с перепугу соврать легко.
Над макушкой пьяные звезды, боясь упасть,
Балансируют и звенят, и ныряют в облако.