вот кого зима не любит, так это нас

стоять в углах по темным переулкам
наказывая самое себя.
сознание, как старая шкатулка,
хранит картинки, правду не храня.

и я бы не писала этих писем,
но слишком много для меня одной.
вдохнув мороз — становишься зависим
от слов, стоящих черною стеной,

меж той и этой
вечною зимой.
меж сном и бредом.
мною и тобой.