Слова... Слова... Истёрты башмаки,
в которых наши души в гости ходят.
Одни ушли... Другие далеки...
Теперь иные рядом хороводят.
Чем залечить надорванную нить?
Чем поддержать дрожащую лампадку?
Мне остается только говорить
и понимать, где горько, а где сладко...
Не торопись, далекий визави,
пускай слаба, но теплится надежда,
что в нашей необузданной крови
живут слова, рождающие нежность.
Издалека коснусь твоей души,
сольются в такт два чутких, стойких сердца,
и память, пробуждаясь, поспешит
вернуть забытое, волнительное скерцо...
Слова, слова...