То был обычный прохожий,
В столичной толпе дремучей,
Что чувствовал как под кожей
Становится вдруг колючим…
Когда-то душа была мягкой,
Как и живот у ежонка…
Но в него ткнули булавкой!
Смеясь при этом звонко.
И человек закрылся,
Как будто в клубок свернулся,
Слезами в сердцах умылся
И ёжиком обернулся…
Таких как он миллионы:
Чьи раны ещё не зажили…
Для ежей не пишут законы,
Люди есть, но про них забыли.
Нет никому дела,
Что кто-то их обижает…
А те лишь фыркнут несмело
И жизнь свою продолжают
«Лошадка» наша награда,
За ней сквозь туман жестокий!
И если находим- то рады,
Но всё же чуть-чуть одиноки...
Каждый из нас прохожий,
Идущий в толпе дремучей…
В душе на ежа похожий,
А с виду просто колючий.