Песни былинные - не про нас.
Мы как-то вымерли, измельчали...
В нас прорастающий метастаз -
Зависть и длящиеся печали.
Нитью натянутой лопнет вдруг,
Чем-то глубинным и внутривенным,
Божья опора. Глухой недуг
Будет пульсировать в трубах медных,
Где только звучные голоса
Режут пространство надменным звоном...
Где будет страшно взглянуть в глаза
Нам, обделённым.