Александр Миронов.
Я брежу… Сплю в испуганном смятенье:
Вот потолок нависший надо мной,
Зажат со всех сторон, тут вроде стены,
А подо мной опилки, в стружке дно…
Шуршат опилки, стружка в спину колет
Через рубашку, серые кальсоны…
– Ну, расскажи, дружок, как жизнь на воле? –
Я слышу чей-то шёпот или стоны.
– Ты кто? И я лежу здесь, почему?.. –
Спросил, а сам в ознобе содрогаюсь.
– Я твой последний друг. И потому
Тебе я рад. И очень рад, признаюсь!
– Но где же я? Я что-то не припомню…
Не то в шкафу, и мы играем в прядки?..
– Да нет же, ты всего лишь в преисподней
Околеваешь тихо в белых тапках.
К тебе я скоро приползу, мой сладкий,
Вот выйдут из тебя угар, табак.
Иначе ты на вкус уж слишком гадкий?..
– Да кто же ты?!.
– Кладбищенский Червяк!
Вот это кореш!.. Подскочил я мигом,
И из последних выполз через край.
И оказался!.. Впрочем, вот вам – Фигу!
Земной мне больше симпатичен Рай!
Всё! – больше я не пью. Я не алкаш.
Вот только похмелюсь я – и шабаш!
Не веришь?.. Так проверь. Грамм …надцать дашь?
Опохмелился. Легче стало жить.
…Какая не придёт по пьянке блажь! –
Так ведь с испугу точно бросишь пить.