Храню в ларце на сердце дивный клад,
Полученный в дни юности беспечной.
Там всё, и ничего... Там нежный взгляд -
Любви, такой пьяняще-быстротечной.
Его укрыла память глубоко -
За семь замков, за кованные двери,
Но только мне достать его легко.
Я в этот взгляд, наивно, также верю.
Он до сих пор и искренен, и мил.
Такой же он и трепетный, и чистый.
Я многое и многих позабыл,
Но не его. Он всё ещё лучистый.
И я его храню, в потоке дней,
Под тяжестью поставленных печатей.
Теплее он ста тысячи огней,
Он память, жизнью прерванных, объятий.