Накопился ворох писем неотправленных, в голове прокрученных лишь мысленно,
Из обрывков нашей памяти составленных, Надо б сесть, да написать, собравшись с мыслями…
В сотый раз уже сажусь Тебе писать, но Зачёркиваю… Всё опять Не то, Не пишется…
До чего ж, порою, трудно повод отыскать, чтоб сказать « Скучаю... Очень…» С лёгкостью Отыщется
Сто причин и доводов, чтоб снова промолчать – «… Может, мои чувства нынче неуместны?!»,
«… Я скучаю, а Тебе и не приходит в голову Скучать, Жизнь моя теперь Тебе не интересна…»
«… У Тебя семья, свои проблемы, жизнь своя… Может, кто-то новый занял в сердце твоём место?!»
«… Если б память обо Мне, о Нас была жива - Мы б сейчас, как прежде, были Вместе…»
Так вот, в поисках несуществующей причины, Тает время, Умирает память… день за днём…
Связи нет, она оборвана… Печальная картина… Что творится с нами? Как же мы живём?!
Неужели для того, чтоб о Любви своей сказать, нужно долго Мучиться дурацкими вопросами?
… Прочь Сомненья… Без раздумий взять и написать - « Как же я Скучаю...» Да, так Просто!