Насколько же люди любят это хитроумное дело - самоутверждаться за счет тебя! И ходят такие важные, надувшиеся, брызжа слюной, рявкают: "Медведева! Ах какая никчемная, неродивая!", мол они тут самые главные да умные. Еще и погода подбавит: ветер лицо обветрил и свалил пару раз на серый холодный лед. Потирая ушибленные ягодицы, все же тащишься домой; пакеты сумка. А дома-то не лучше: "Посуда не мыта! Белье не глажено! Вещи не убраны!". И невольно затыкаешь уши, закрывая дверь в комнату, лишь бы не слышать уже этот ненавистный вой. Сидишь себе... Сидишь. Плачешь... Устала. В 17 лет от жизни устала! Ну как так? Молодость же, радость! Но нет... Не получается пока. Просто сидишь, лежишь и ждешь... Чего ждешь? Да черт его знает! Чего-нибудь, хорошего такого...
И тут... Звонок! Этот долгожданный голос с такими долгожданными словами: "Собираюсь домой!". И ты вскакиваешь (ведь жизнь снова прекрасна!), наряжаешься кое-как - лишь бы быстрее! Прыгаешь в ботинки, захватив при этом шапку, сумку, на ходу подтягивая джинсы и застегивая куртку - бегом! И погода уже не такая плохая, а очень такая даже милая. Ну прям зимушка - зима! Забегаешь к нему в квартиру - и он... И все. И нет никакого больше ненавистного места, с ненавистными там людьми, нет балагана дома, а за окном будто рыжая осень. Да он сам же рыжий! Как моя маленькая осень... Обнимает тебя, будто накрывает теплым пледом, закрывая от всех плохих людей и невзгод... И прям так... Хорошо. Прям так спокойно. Будто в маленький мир попадаешь, где только ты и твоя маленькая осень. Он и рассмешит тебя, и утешит, и накормит, и согреет. Даже носок ему своих для тебя не жалко! Лишь бы ты здоровая была, да улыбалась по чаще. И ты лежишь в его объятиях, и так тепло, и так спокойно. Пытаешься каждую секундочку в себя вобрать, чтобы еще надолго хватило... Ведь пора уходить. И вот ты снова у своего дома, стоишь и роняешь слезы, смотря как он неторопливо уходит. Смотришь, смотришь, смотришь... Ушел. Он напишет, как будет дома. Но увидишь его только завтра. Только вечером. Так нескоро...