Я бреду извилистой тропой
На поклон Святому Серафиму,
Он когда-то немощный, больной,
Жил в затворе здесь другую зиму.
Думали, он ничего не ест,
Ждали преднамеренной кончины,
А он выжил, милостивый лес
Снить-травой ему прибавил силы.
Вековые сосны в вышине
Давят на бушующий подлесок;
Где ты, батюшка? не видно что-то мне,
Клобуков средь мусульманских фесок...
Трактором, запаханный родник,
Не несет желанного покоя;
Не придет сюда больной старик,
И вдова тоску не успокоит.
Курды жарят из ягнят шашлык,
И зовут они себя – язиды,
Мало православных знают их -
От волхвов не знал Христос обиды.
На востоке солнце делит крест,
Новой, недостроенной часовни;
Лишь шумит, обрадованный лес,
К роднику, протягивая корни!