Весенним днём над узкою долиной
(а там широких не было долин)
В высоком синем небе журавлиный
Летел на север утомлённый клин.
Мы шли в конце колонны вдоль отрога,
Ты поднял взгляд, и:
- Спорим, попаду?
Какой там спор - ты снайпер был от бога
И мог попасть в копейку на ходу.
О нас с тобой, возможно, эти птахи
Несли на крыльях весть в родимый край,
Выкладываясь в каждом новом взмахе.
И я сказал: «Не надо, не стреляй».
Но поздно, ты
уже винтовку вскинул,
Нажал крючок.
И вдруг, нарушив строй,
Большая птица выпала из клина,
И камнем приземлилась под горой.
…..
Как будто ничего не изменилось.
Мы так же шли. Не зная, что нас ждёт.
Но где-то ТАМ уже чего-то сбилось
В тот самый миг, как прерван был полёт.
Ты был спокоен (с виду, друг мой ситный),
Лишь безысходный взгляд из-подо лба.
Из нас домой – и это очевидно -
Кому-то возвратиться не судьба.