На дворе бела метель, но подворья нет,
За палаткой стелет нам сонмы снег.
Зря зависли вороны на кривом суку,
Лезут мысли вздорные, прибыли в башку.
Верно, жизнь кончается? Ни тебе решать...
Ветром сук качается, перьями шурша.
Печь чадит в метелицу, впроворот проблем…
И труба шевелится, шторм на корабле.
Капитан ты грёбаный чёрно-белых рек,
Катится сугробами очертелый снег.
Всё приплыли, вмёрзли в порт. Репин написал,
Маслом книзу… Натюрморт получается.
Ни уреза вод, ни дна, друг мой ситцевый…
За палаткой не видна дров позиция.
Чем отапливать котёл с вермишелями?
Есть по-флотски, в темноте, не решились мы.
А посуду лижет пёс, ближе к печке он.
Кто б снаружи дров принёс? Обеспечить сон…
Лезем, спальные мешки греть, без завтрака…
Перестало бы мести небо Арктики.
17.03.13