На моих уже третий час.
Мелкий дождь, чернота молчаливых домов.
Может там меня кто-то ждет,
Уходя под январский покров?
Нет, не дом и не крепость столица,
Я отдам за гроши ее тем,
Кто готов день и ночь ей молиться,
Кто готов пожертвовать всем.
И дымится в железе окурок,
Дотлевает, съедая часы.
Может кто-то однажды научит,
Как держать мне слова взаперти?
Я не знаю, сплошная дилемма.
Утро, ночь, все одна канитель.
Мое время скоротечно, бесценно,
Но я трачу его не на то и не тех.
На моих рукавах лишь работа,
И визитки, как веер в руках.
Может я не найду себе дома,
Отмеряя других на шагах?
Нет, пороку не стать мне приютом.
Разобраться б в своей голове.
Я пока остаюсь только другом,
Но останусь ли им в феврале?