Ушла. И пеплом пал восторг
от литургии.
В себя – как в омут, как в острог,
как в летаргию.
Теперь я больше не звонарь
о самом главном.
Аптека, улица, фонарь
под каждым глазом.
Совсем не райское число –
те три семёрки.
Пусть окропит моё чело
флакон зелёнки.
Уже не первая люболь
берёт за жабры.
«Чем меньше женщину, тем боль…»
На те же грабли.
Веселье било, как весло –
в крови сопатка.
Не говорю, что не везло:
живуч, собака.