Перо в чернильницу,как в прорубь,
Нырнёт и греется в руке.
Его размеренная поступь
Строкой ложится на листке.
И так без устали ныряя
В купель чернильную свою,
Листку бумаги доверяя,
Стихами пишет жизнь мою.
Оно со мной совсем не спорит,
Скрипит лишь только иногда.
Покорно мыслям моим вторит,
А в них и радость и беда.
Когда же вдруг не успевает,
Бежать за мною по листку,
Корявить буквы начинает,
Строку цепляя за строку.
Я не виню его за это,
Ведь правит им моя рука.
Судьба помощника поэта
Порой бывает нелегка.
-Ну вот куда опять ты гонишь,
Чего боишься не успеть?
Проспишь неделю,профилонишь,
А мне за нас потом краснеть.
Да не дави ты!Разошёлся.
Хребет сломаешь,что потом?
Я видел как ты обошёлся
Вчера с поломанным пером.
Швырнул его в ведро с досады.
А виновато в чём оно?
Пойми,полегче с нами надо,
Ведь мы с тобою за одно.
Вот молодец.Когда захочешь
Всё хорошо у нас с тобой,
Ты свои мысли мне бормочешь,
А я веду их за собой.
За словом слово,в ровной строчке,
И текст читается легко.
Есть запятые,даже точки
И до ведра мне далеко.
10.01.2014.