Я стихи не устану писать. И,наверное,
Кто-то скажет,что это от скуки. Но как
В них поведать могу я о том сокровенном,
Том, что важно одним, А другому - пустяк?
Кто-то просто не любит поэзию.Скверно!
Кто-то просто завидует. Зря!
За талант благодарна я Богу безмерно,
И стихи вам о многом, порой, говорят:
О событиях, людях, природе, искусстве,
О зиме и о лете, о ночи и дне.
Формируются мысли и взгляды, и чувства,
И сплетаются строчки, как узор в полотне.
Кто-то скажет:"Все - блажь! А в реальности - строго".
Не увидят они тонкой ниточки.Той,
Что дана мне судьбой и зависит от Бога,
Чтоб связать мир прекрасный с моей грешной душой.