***

моя кровь—не вода, так не лей же её понапрасну,
не проходит любовь—это ведь не простуда, не грипп.
я стою под дождем, но опять всё вокруг ярко-красным,
не пойму, почему в моё сердце так сильно прилип.
у меня одно море— из слёз, зимних снов и тревоги,
переплыть его вряд ли достанет когда-то мне сил,
для тебя нет меня, есть лишь дым сигарет и дороги,
ты забудешь меня, как когда-то о том и просил.
пожалел бы меня—я совсем истрепалась, истёрлась,
ни о чем не прошу— лишь побудь в этот вечер со мной.
у меня мои чувства застряли иголкою в горле,
у тебя— никого, кто сумел бы сказать тебе «мой»...