Господи, ночь становится все длиннее,
Вот и близится твоя тридцать третья весна.
Мне же ложится змея ожерельем на шею,
Если мог бы я, сгинул в мятежных снах.
Сколько, Господи, длиться моим мытарствам…
Дай руку мне и тебя не коснутся плетью.
Я буду первым, кто с тобой ступит в Царство!
Доколе, Господи, быть мне последним?!
Прости, Господи, гнев мой, отчего слепну…
Ночь на рогах у малого месяца сгущает мглу.
Когда ты будешь оплеван, забыт, повергнут,
Я один решусь на поцелуй.
Все пути под ногами свились в петлю. Прости.
Уродливым шрамом меня продолжает вести
Бессловесность сырая, сковав гортань. Прочти
Этот, комом застрявший, проклятый стих.
09.01.13