Что-то назревает, возможно, утро...
Все никак луне не даются блики:
То блестят искусственным перламутром,
То сползают с кресел пятном безликим.
С кем-то спорит мой, предположим, разум...
Не о том, что будет, о том, что будто
Происходит с миром, не видным глазу,
За моим плечом, в заоконье мутном.
Кто-то наблюдает, допустим, мысли...
Из меня неслышно сбегают в строчки.
Что-то назревает, ну, вот, убийство -
И пустая лунная оболочка
Усыхает, гаснет, почти прозрачна.
Ухмыльнётся солнце лучом рассветным:
- Ну и что, что поймано на горячем,-
Разве кто-то верит словам поэта?
2014