Строка искрится под рукою...
Слова, как блики - по листу...
Пишу, как будто косы мою,
Как будто кружево плету.
Дрожа от холода и зноя,
Почую вдруг, едва дыша:
Ночная строчка - предо мною -
Простая, верная душа.
Она откроет мне калитку
В свои владенья, как сестра,
Где слов заветную палитру
Слезой омою до утра.
И, потеряв, по ней тоскую
И догоняю на лету...
Пишу, как будто вальс танцую,
Как будто кружево плету.