"Измеряя градус угла чужого"
(Бродский,"Помнишь свалку вещей...")
На тонком слое льда замёрзшего пруда,
в себе не разделяя Джоэла и Клем,
свыкаюсь с непривычным глазу цветом волос
и медленно теряю нить вчерашнего дня.
Я долго говорю о настоящей любви,
когда не ждёшь ответа и не просишь взамен,
не требуешь последствий и не ищешь причин,
но, в сущности, не знаю ничего о ней.
И молча глядя в каменную кладку стены,
я допиваю чай и верю в прочность камней.
Высчитываю градусы тупого угла
той комнаты, в которой будет легче дышать.
Я много говорю, но не стесняюсь молчать.
Я составляю буквы и пою невпопад,
надеясь взрывом смеха хоть на пару секунд
заставить стихнуть боль в до боли близких сердцах.