Удар. Не столько боли,сколько обиды оставляет он в груди. Глупый одиночка,ты снова и снова надеешься на связку,но связка существует лишь до следующего уступа. Кому ты нужен дальше? Лети,лети!Скатывайся вниз, успевая лишь прикрывать шею и голову,запутываясь в обрубке веревки!Лети,одиночка!Смотри,сколько вокруг таких же - летящих вниз,на скалы,скользкие от горной речки!
Веревка сильно дергает и врезается даже через одежду,заставляя застонать от боли. Ещё не успеваешь соориентироваться,как ветер нещадно плюет в тебя брызгами со дна ущелья и раскачивает ненадежную прицепку, бьет о гладкую поверхность скалы. Сопротивляться?Зачем?Ползти,лезть,карабкаться наверх,к лугам в высоте и склонам,покрытым желтыми коврами рододендрона? Там тоже могут столкнуть,ведь те,кто так же повисли вокруг,и те,кто уже упал - они не лучше тех,кто наверху. Не имеет смысла,ведь все сказки и легенды не более чем слова, разбившиеся об эти скалы вместе с тобой,и кто знает,какую цель преследовал автор на самом деле. Уж не был ли он из тех,наверху?..
Обветренные лоскуты ещё целой кожи лопаются и кровят. Сохнут глаза и горло,а глухие удары о скалу уже не чувствительны. Веревка рвется,и снова - полет. Успеваешь зацепиться за еле приметный выступ. Но все равно - пальцы отказывают,и сваливаешься на уступ. К костру оборванцев. Каждый из которых сильнее тебя и роднее этому уровню подъема.
Они живут здесь,и не знают иного. Им незачем подниматься ввысь. А ты? Ты всего слабая и чудная зверушка.
Нет уже ни надежды,ни веры. Но присаживаешься к костру.Кому хочется делиться едой и одеждой?Теплом?Нет,не стоит. Просьба набрать воды из ручья. Странно,каким безвольным сделало тебя болтание на веревке, как удары о скалу и грязь впитали в себя последние крохи гордости и добродетели.
Ты попался. Ты стал тряпьем, которым пару раз позволили себе поиграться. Пользуются. Принеси воды, утоли нашу жажду, вдохни в нас жизнь, дай этой чудесной и мягкой воды - говорят они. Выхватывают посудину, и ударяют поддых...
Темно... Снова - боль и обида, задыхаешься... Перед глазами плывут тысячи оправданий,но внутри есть вина - и вина на тебе самом. Избегая ее, ты строишь теории,разделяя себя на куски,как мясник.
Но вот...Глупый,невероятно жестокий Случай - снова зацепиться. Снова почувствовать резкий рывок и жгучую боль от веревки. Глаза к солнцу. Всего лишь напоследок. Апатичный слепец, без надежды поднимающий белесые глаза...
Но что там?Тень,призрак?Что-то неведомое доселе и невидимое подталкивает ползти,все же ползти - слово, что пришло так внезапно,когда уже трусость и отчаянье взяло верх. Его звук, прозвучавший набатом в мыслях, заставил повременить...
И ползешь. Без доверия, в тени, среди скал,вывернутых наизнанку глыбами валунов...
Сил больше нет. Бесполезная работа,ведь ты знаешь,насколько далек и ничтожен ты сам,и насколько призрачно то видение перед слепыми глазами. Ты знаешь,что нет надежды, есть лишь обман, пустая блажь, самонадеянность на грани безумия...
Робот,механизм,одичавшая машина с алгоритмом симуляции эмоций и жизни. Куда,зачем? Просто. Ради движения. Ветер приносит обрывок чьего-то голоса: "В движении - жизнь...".
И ты ползешь. Даже встаешь в связку. Но напарник слишком раздражает,чтобы продолжать путь. И вот уже ты - тот,кто толкает в грудь,обрезая веревку. Его поймают - ты точно знаешь, что его поймают и успокоят, отняв страх падения и пропасти, что так остро был им испытан. Поэтому у самого нет страха.
Ведь он - далеко не ты...
А потом. Потом замираешь на одном из уступов. В тумане облака,что зябко обнимает и липнет. Мерзнешь, и без того грубая кожа покрывается жесткой коркой вперемежку с засохшей кровью. В приглядку смотришь на чей-то костер,мысленно протягивая к нему руки. Здесь,на высоте,среди белого марева, связи и связки более гибкие. Но суть - та же,что и внизу. Неважно - будет ли кинжал топорной и грубой работы, или с тонким изящным лезвием - в конце концов,важна лишь острота заточки и умение им пользоваться...
Ты медленно бредешь. Облако настолько густое,что сам себя ты видишь муравьем,который пытается прорвать пленку натяжения на воде.
Слышишь?Кажется,кто-то окликнул тебя. Ты подходишь к костру,не рискуя садиться близко. Здесь - иные широты, пусть актеры одни.
На мгновение забываешь боль. Забываешь тени скал и жестокий ветер ущелья. Забываешь тот удар,что отнял способность дышать. А потом...
Тебе дают знать,что ты лишний. Пока лишний. Ты становишься тенью. Куском пейзажа, привычного этим широтам. И ты снова уходишь в туман...
Тем более странно,когда вдруг,как призрак, выходит человек-от-костра и идет рядом. Неожиданно,внезапно ты обнаруживаешь,что снова - в связке. Сложилось - иного слова и нет.
Появляется страх. Страх удара,страх толчка. Ты знаешь - сколь бы не хорохорился,но знаешь, - тебе не пережить ещё один полет. Ты не сможешь зацепиться за уступ на гладкой каменной стене. Уже - не сможешь.
И вся тьма,все страхи и ужасы,что преследовали тебя там,внизу,когда ты болтался среди голого гранита - все они воскресают в тебе вновь и вновь,заставляя дрожать руки и голос,и поднимая из дальних уголков мелкие,но острые иголки, которыми ты уже снабдил свои рукава. Чтобы поранить,уколоть. Защититься.
Ты повсюду начинаешь видеть угрозы. Ведь веревки связываете вы сами. Так же,как можете и развязать... Если будет более сильный и достойный напарник.
Ты... Неужели веришь? Снова и опять? Опыт иногда напоминает о себе, а зеркало ставит на место. Но каждому альпинисту нужно чудо. Каждый из нас - Черный Альпинист, что ищет среди палаток потерю при жизни. Той,прошлой,забытой жизни.
Ты такой же,как он. Ты хочешь поверить, что среди тех тысяч уступов и костров сама Судьба толкнула тебя именно к этому одному. И веришь,и не веришь.
Та вера,что живет у тебя сейчас - уже не та,что была когда-то. Ты вспоминаешь, как ярко было светило, и каким своенравным и жестоким ты был. Ты снова делишься на тогда, потом, после, сейчас...
Еле видны те места,где ты ещё не успел упасть. Где ты ещё не был отвергнут всеми связками. Где ещё не падала тень...
Ты уходишь все дальше от тех мест в попытке оказаться там снова. Да, это противоречие - на первый взгляд.
Ведь ты уже был там. Ты смутно,но помнишь желтые склоны, зелено-лазурные озера, яркие пятна лугов и покатые бока бараньих лбов вдалеке. Просто линия горизонта была меньше. И ты не видел других хребтов, скал и гор. Ты ещё не мог видеть ущелья...
А сейчас. Побывав в ущелье, отодвинув горизонт вдаль. Ты стремишься туда. Боясь там, где раньше был легок и беспечен. Подозрительно всматриваясь в тени.
Но ты стремишься туда. И пытаешься верить - как верил, смело протягивая руки в огонь, ещё до того,как попытался зачерпнуть угли. И хочешь верить,что эта связка - тот самый огонь,а не угли, что развеет злой ветер пеплом над ущельем...