Вновь фальшивила скрипка –
было что-то не так.
И в гримасу улыбку
превращал полумрак.
А слова, словно сети,
по рукам и ногам…
Через форточку ветер
бился, как хулиган.
Понимаешь, не верю,
я не верю тебе!
Я б захлопнула двери
и исчезла в толпе,
Но рукою дрожащей
поднимаю бокал,
Где ты был настоящим?
В чём опять мне солгал?
Преподал ты мне важный,
но жестокий урок.
Научилась читать я
по губам, между строк.
Пусть всё будет не правда –
вечер, скрипка, свеча.
Я, как жертва, что любит
своего палача...