В моей голове - постсуицидальный панк:
женский вокал, вызывающий слезы текст.
В моем сердце играет на дудочке
парнокопытный Пан.
Мое сердце разбито. Моя голова - протез,
суррогат, заменитель. Маленький человек,
я - не знаю счастья, моргаю, о нем услышав,
но вопросов не задаю. Мои пальцы изгрызли мыши.
Я - один из забитых, готовых на все калек.
Стоя по стойке "Смирно" трудно подумать о
чем-нибудь вообще, например, о том,
как шумит вечерами, степенно меняя тон
неоткрытое море; о плеске прибрежных волн
или просто о доме: о том, как сидится на
диване или же в кресле, как не болит спина,
между тобой и соседом - каменная стена,
и можно побыть одному хотя бы во время сна.
Это - День Триффида.
То, что во мне растет,
не поддается контролю со стороны.
Это не рак, не опухоль, не отек -
это мутация: это тоска по теп
лому морю какой-то другой страны.