Их души не сойдут к тебе,
Не истекут в межслёзье окон,
Их вещи в скорбной немоте
Творцов напомнят ненароком.
Игла иль кисть, резец, перо
Оставят след овеществлённый,
Как воплощённое добро,
Как срез природы утончённой.
Стихи суть тоже род вещей,
Их осязаешь позвонками,
Когда гранённых слов ручей
В озноб бросает даже камень.