Тихо-призрачно между сосен,
Клён красуется в бликах капель.
Улыбается ветер: «Осень!»,
Наблюдая знакомый спектакль.
И, привычно срывая с веток,
Запоздалые листья кружит,
Что на миг оживут, под ветром.
Навсегда он, увы, не может...
Но красиво–печально–строго,
Словно принявший причащенье,
Замер лес в ожидании Бога,
Что дарует весной прощенье.