Эпитафия.
Мотылёк на огонь летит.
В гончем скорость иглой сидит.
Тесно в улицах. Нужен простор.
Людям силы множит мотор.
Сила будет лишь страшной, дурной,
когда разум помножен на ноль.
Счёт на микросекунды пошёл.
Приз – секунда. Педальку – в пол,
все пределы у скорости сняв.
Перекрёсток – арена в огнях.
Хрясь!!! Перфоманс от Сатаны!!
Вопли за два квартала слышны.
Морды – всмятку. Летят бампера.
Колесо – как башка с топора.
Их Величество Случай не спас.
Был бессилен Господь в этот раз.
Не насилуйте Время. В отмест
оно сунет всё сущее в пресс.
Гончий – время его истекло –
втёр мозги в лобовое стекло.