***

Весна задерживается;
И никто не приходит сказать, что скоро.
По парку в окне не вспомнить,
Какое время года,
И вечером, вслушавшись в паузы между словами,
Понимаешь, что на улице дождь.
В конце концов, никто и не обещал другого. 
Жизнь проходит пестрой процессией,
В которой акробаты и купцы
Разворачивают восточные ткани,
Яркие птицы мелькают своими хвостами,
Тюрбаны и паланкины плывут над толпой.
Глаз пытается удержать общие планы,
Запомнить мелкие цветы вдоль дороги,
Некоторые лица: то, как они смотрятся
На фоне равнин и тополей;
Когда-то, в самом начале пути, 
Гении здешних мест
Обронили вам,
Что в этом нет ничего невозможного.

Жизнь – это множество грустных историй,
Которые случаются не с вами;
И если одна из них войдет в вашу комнату,
Вы, скорее всего, будете так же не готовы к ней,
Как и всякий другой. 
И когда вы забудете все свои зароки,
Дорогу обратно,
И – что совсем не так сложно –
Имена своих богов,
Пусть это будет для вас
Той правдой, с которой никакой налог
Не взимается.