Расчебучив чубушку кудрявую,
Завязав фартук грубый, засаленный,
Сжав в руке молот твердый, увесистый,
Он махал им над наковальнею.
Он махал им неистово, преданно,
Так же преданно как и пернатые,
Машут крыльями в небе пархатыми,
Словно такт отбивают торжественно.
В этом веке где много неясного,
Где компьютер в борьбе с поколением,
Словно пульс в стетоскопе у лекаря,
— Наковальни и молота пение.
И под звуки нажатия клавиш,
Под попсы улюлюканье сладкое,
Потихонечку, тихо, украдкаю,
Ты кузнечный набат забываешь.
Забываешь про то как колосьями,
Шелестит на ветру поле спелое,
И про то как зимой оно белое,
Затихает и спит под метелями.
В плагиате компьютерных образов,
Мы черпаем порой вдохновения,
Эх, кузнец бы сказал без сомнения,
- нет на них наковальней и молотов!