Я собрал для тебя цветы.
Подошел я к зеленой калитке...
Долго мялся, смотрел на часы,
Разворачивал часто открытку.
Теребил мятый галстук в руке,
Отогнал дворовую собаку...
Ты стояла за шторой, в окне,
Лишь сливаясь в одно с полумраком.
Только видела, как я стою,
Как собрался накрапывать дождик...
Ты же знала, как сильно люблю...
Как умеет влюбляться художник!
Через двадцать минут я промок.
Но стоял, как скала у прибоя.
Просто так развернуться не мог,
Ты же знаешь, что нет мне покоя!
Ты бы вышла. Согрела меня.
Но отец ведь стоит на пороге...
«Он не выдержит даже и дня!
Постоит полчаса на дороге,
А потом просто молча уйдет.
Ну зачем тебе этот художник?
Ты хоть видела, где он живет?
А отец его... Нищий картежник...»
Простоял я еще два часа.
От цветов – только стебли остались.
Видно, так посчитала судьба,
Чтоб с тобою навеки расстались.
Развернулся, два шага... И вдруг
Я услышал, как крикнула имя!
Постоял. Повернулся на звук,
И увидел тебя, о богиня!
Ты, отец твой, дорога и я...
«Свою дочь с чистым сердцем доверю.
Чтоб любил так же сильно всегда!
После свадьбы приду и проверю!»
Мне в объятия бросилась ты.
Я стоял. Улыбался и плакал.
Я собрал для тебя цветы,
Но теперь за спиной их прятал.
06 января 2014 г.