Я в своих героях растворялся,
вроде, жизнь я протопал не одну.
И, хоть сам собою оставался,
был у них заложником в плену.
Вкладывал в героев силы, соки,
странности, характеры, любовь...
Да ведь дети всякий раз жестоки,
с лёгким сердцем пили мою кровь.
Жизнь мою не длили - сокращали,
с каждым шли упрямые бои.
Мне близки их раны и печали,
словно это горести мои.
Чужаками стали персонажи,
на мои невзгоды им плевать.
Не сказали мне "спасибо" даже
и ушли куда-то кочевать.
Только и созданья мои бренны,
не было иллюзий на их счёт.
Вымысел иль созидатель бедный -
кто из них кого переживёт?
Персонажи, встретясь у могилы
автора, который их творил,
может, скажут:" Ты прости нас, милый!
Гран мерси за то, что нас родил!"
Но возможна версия иная:
всё живёт убогий, дряхлый дед,
а его фантазия смешная
померла тому уж много лет.