фото автора
Бледнеют чернила чуть выше
неровного окоёма,
как будто пространство дышит,
и светлый десант над домом
сражается с ночью отважно
и, кажется, побеждает.
Да, точно, раздавим сажу,
и вспыхнет искра золотая!
Я так ненавижу зиму,
но всё же, когда светает,
надеюсь, что пуля – мимо,
и вот, простота святая,
обедать я сяду в мае…
Так бредит зимой рождённый.
Да ладно, я понимаю.
А день трёт глазницы сонно.