Не верю я ничьим дарам,
как безымянно падшим.
И я воздвиг свой бедный храм
для помощи пропавшим.
В нём скуден серый инвентарь
для грехоотпущенья,
и вечно пьяный пономарь,
не ждущий воскресенья,
тоскливо текст на части рвёт
(смешно, ведь речь немая),
и спьяну чешет перевод,
над текстом угорая.
Он богу не даёт хвалу,
хоть, впрочем, и не хает,
а я тихонечко в углу,
скукожившись, зеваю.
Под зна'ком этих мелодрам
весь мир похож на плаху.
Зачем воздвиг я этот храм,
кого спасу от страха?..