Вдоль пустого поля упорхнуло лето,
стайкой серых уток скрылось вдалеке
и любимый голос потерялся где-то,
в середине августа, в южном городке.
Плачь гитара звонче, плачь гитара пуще,
я пойду дорогой,закурю табак,
я найду другую, я найду получше,
только будет все же всё уже не так.
Будет всё не так, будет все иначе,
будет сердце биться глуше и ровней,
потому с надрывом об ушедшем плачет
очумевший ветер в поле над стерней.
05.01.2014.Морозов.Одесса.