Поэт

Не спит поэт, не спит и муза, водя мятежное перо
 И на простор ночи безбрежной излилось всё что отжило

 Излилась боль, излилась нега, сошло, что в мир прийти должно
 И всё что сердце накопило и что душою отдано
 
 Не знать творящему покоя
 Не знать блаженной тишины
 И направляем Госпожою
 Бредет один он среди толпы
 
 Весь мир он видит мастерскою своих творений и любви
 И только изредка, порою сквозит печаль его души
 
 Ему б дойти к заветной цели
 Ему бы к финишной прямой
 Прийти, раздав всё сердце людям
 И налегке уйти домой.