В воздухе кружились редкие снежинки,
Словно невесомы, плыли в вышине.
Нехотя ложились тихо на тропинки,
Белым пухом лёгким сели на земле.
Будто многоточья на листах бумаги
Стали продолженьем молчаливых фраз,
Что укрыла осень впопыхах в овраги,
Так и не успела дописать рассказ.
Долго дожидалась нужного момента,
Зиму торопила всё укутать в льды,
Белизной закрасить на холсте мольберта,
Чтоб под нею спрятать влажные следы...
Вдруг проснулся ветер, и задул сердито,
Вместо редких пятен, плывших над землёй,
Вниз метнулись комья яро и открыто,
Плотно занавесив дымною стеной.
Снег летел упрямо, подгоняем ветром,
Пышною периной стали вороха,
Мягким тонким слоем покрывая ветки...
Радовалась осень, кутаясь в меха!