Конечно, можно было б и попроще,
Но Он к себе чрезвычайно строг.
И каждый раз, как в темноте наощупь,
Он ищет Слово для грядущих строк.
Он ищет Слово… Пишет на салфетках,
В календарях и на полях страниц.
Слова в строках , как будто в тесных клетках,
Похожи больше на пленённых птиц:
На волю рвутся и, в тоске по стае,
Есть не хотят с протянутой руки.
С досадой комкая, Он под ноги бросает
Исписанные в кровь черновики.
Пусть всё не так, но верится , однажды
Найдётся Слово среди слов других.
Да и к тому же, на клочках бумажных,
Есть и вполне приличные стихи...
Но в бешенстве клянёт себя бездарным,
Сметая с захламлённого стола
Черновики своих попыток старых,
В которых лишь обычные слова.
… Пусть говорят, судьба играет нами,
Что Бог людей карает за грехи.
Черновиками под Его ногами
Лежим… Несовершенные стихи.