Рубену Севаку
В твоем Айастане, где всё наяву
пока неизбывно как мука,
где ветер Ширака равняет траву
послушно стенанью дудука,
и деву целуя под проседью ив
над речитативом Раздана,
ты вишенных губ ощущаешь налив
и томность осеннего стана
страны, где в туннели ныряют мосты,
и каменотёс-повитуха,
смыкая века, вынимает кресты
из розовой мякоти туфа,
чтоб память, по миру ловящую прах
рассеянья гимна и флага,
упрямо поил в материнских горах
железный сосок пулпулака.