Рисунок CrabNebula.
По мотивам спектакля Свердловского Академического Театра Драмы "Синяя птица"
и много чего ещё.
Чья рука дотянется сквозь туман,
Искорки запутает в волосах?
Словно повинуясь игре ума,
Птица поднимается к небесам;
Каждый знал о ней и о ней молчит.
...Птицу цвета неба в моём окне
Лишь приметив, слабый огонь свечи
Весь подобен сорванной стал струне —
Таял, трепетал, да просился вслед...
Эту жизнь нам, видно, не удержать.
И за миг, как тленье сошло на нет,
Мнилось: это чья-то дрожит душа.
Что же. Может, к лучшему, раз пора.
Белый воск застынет, не опалён.
Коль бы ты решил до конца сгорать —
Что с тебя останется? Фитилёк...
Тут и оторвался от крыши год:
Он теперь умеет — без волшебства.
Я очнулась в доме — и никого.
Ночь,
огарок,
замершие слова...
Может, с этих пор всё пошло не так.
Стихло. Льдистой россыпью на стекле
Эти "поздно" складывались в лета...
Я тогда не знала тебя совсем.
Вы ли обманули меня, глаза?
В окнах, где не яблонька — дряхлый ствол,
Птицы нет. И старшего не позвать.
И какое страшное Рождество...
И с чего я стала её искать,
Столько дней блуждая в подлунной мгле?..
Гостем у своих была. Пили чай.
Я и задержалась-то лишь на час...
Шла обратно, глянь — а дороги нет.
...
Но — посметь — впервые — не промолчать,
Спутав время, вырвется — «Помоги...»
И сама собою зажглась свеча.
И горит по сей день. Всегда горит.