Дома – живые существа.
Идя по улице, я вижу:
Печально смотрят на меня,
Держа, как груз, больную крышу…
Краска отпавшая, как глаз вокруг круги;
А там, внутри,
За мутной пеленой немытого стекла
Кипятся страсти пьяных форм,
И снова рушится судьба…
Ты это видишь, хоть о том
Балконов двери лишь молчат.
Молчит весь дом, стоит, и ничего не ждет.
Ты знаешь? – помнят все эти дома,
Несут в себе всю горечь, боль, и реже, иногда –
Душевный сладкий мед…
И в перестроечный обед он жаждал перемен,
Заслушивая запада свободный крик,
И в путч, когда страну пилили всенародно, он
Как и все, наивно верил и пилил;
И в Демократию он верил, как в царя народ,
Так сильно верил, что не ведает и до сих пор,
Как был лишен он всех своих свобод…
Но он устал, и ничего не ждет.
И все равно ему теперь на водоотведение,
И на частое отсутствие в подъездах ламп,
И на стареющих пенсионеров,
Что разжились по первым этажам…
Давно такой он пофигист;
Хотя и помнит все…
Он слепо верит. Он привык.
Привык так жить, как будто мертв.
Евген Попов
http://www.stihi.ru/avtor/79116885128