Осенний парк накрыло позолотой,
Пернатые резвились меж ветвей.
Я, как всегда, домой бежал с работы
В тени давно заброшенных аллей.
А он опять играл на старой скрипке,
Притоптывал единственной ногой,
Морщинистой рукой и пальцем гибким
Командовал тонюсенькой струной.
Футляр лежал потёртый возле лавки,
На дне сверкало несколько монет.
Повязан шарф небрежною удавкой,
И под рукою пачка сигарет.
Годами он играл в забытом парке,
Забытом точно так же, как скрипач.
А жил в убогой, старой коммуналке,
В несчастье постоянных недостач.
Он к небу обращался или к Богу,
Молился, обещал и проклинал
Ту пыльную афганскую дорогу,
Автобусы с детьми и трибунал.
Петля ему мерещилась повсюду.
Невеста уж с другим к концу войны,
И больно вспоминать, как эти люди
Считали их героями страны.
Он слабым с детства был и очень хлипким,
Зачем ему стремиться на войну?
В оркестре он мечтал играть на скрипке,
Найти себе красивую жену.
Но сломанная жизнь теперь не стоит
Ни пенни, ни копейки, ни гроша.
Кому есть дело? Не скрипач, не воин...
Всего лишь перепачкана душа.
Узнал сию историю случайно.
Несчастного не стало скрипача,
Он умер, как и жил, весьма печально -
Один, вдали от скрипки и врача.
Осенний парк накрыло позолотой,
И ветер завывал среди ветвей.
Я, как всегда, домой бежал с работы
В молчании заброшенных аллей.