Уже третья луна, как в степи нет ни капли дождя,
Наши юрты пропахли горькою жженой полынью.
Солнце плавит поверхность земли, раскаляет её, не щадя,
Но на юг по привычке летят нестройные клинья.
«Не печалься, жена, проживём, не такое видали!
Может, мора удастся и в этом году избежать!»
Они смотрят, как солнце делит горизонтали,
И, сплетя свои пальцы, ложатся с надеждой спать.
А на утро он встанет, оденется, снимет камчу,
Поцелует жену, оседлает родного кулана.
Бог пролил на Египет свой гнев и наслал саранчу,
Но народ наш живёт согласно всем сурам Корана.
Подгоняя табун, тщетно жаждущий сочной травы,
И заметив вдали потерявших надежду жигитов,
Он взмолился: «Предки, скажите, кто, как не вы,
Нам поможет, когда за дождинку моря слез пролиты?!»
Он поклонится Тенгри, помянет Бори – свой тотем,
И на знойном закате опять возвратится к кочевью.
Ему будет сниться жаннат – райский эдем –
Полноводные реки, трава и густые деревья.
А жена его выйдя, увидит пустые кошары,
Зарыдает…
и небо обрушит поток хрусталя!
И погаснут от горькой слезы все степные пожары!
В эту ночь на казахской земле расцветали поля.